A comme Après-demain

[Apocalypse – Docteur Marabout – Psychoglutal –
System error – Zone 2 gratuité – Utopie fragile...]

Rendez-vous ici même.

B comme Baltard (pavillons)

[Destruction des Halles – Été 71 – Sun Ra –
Agit-Pop – Ventre de Paris – Contre-culture…]

Rendez-vous ici même.

C comme Cochon (Georges)

[Anti-Proprio – Belle Époque – Cloche de bois –
Fédération des locataires – Ironie subversive…]

Rendez-vous ici même.

D comme Démission (lettre de)

[Dégradation volontaire – Brouillon – Examen d’urine – Diplôme –
Accident du travail – Rature – Fin de non-recevoir – Tableau noir…]

Rendez-vous ici & là.

E comme Elvis de Médicis

[Cinémascope – Héritière malgré elle – César Vayssié –
Film in situ – Poser un lapin – Anarchiste mondain…]

Rendez-vous ici & là.

F comme Façadisme

[Radiographie d’une dent creuse – Cache-misère –
Catherine II de Russie – Fausses perspectives...]

Rendez-vous ici même.

G comme Gondole (tête de)

[Tête brûlée – Feu rouge – Procès-Verbal –
Mappemonde publicitaire – Crâne d’œuf…]

Rendez-vous ici même.

H comme Harlan (Thomas)

[Cinéaste & écrivain – Klaus Kinski  & Walter Janka –
Camp de Chelmo – Lotta Continua & Torre Bella…]

Rendez-vous ici même.

I comme Intermittents de l’emploi

[Travail discontinu – Assujettissement – Usage de soi –
Destins hybrides – Parcours d’obstacles – Précaire pride…]

Rendez-vous ici & là.

J comme Job (bon ou mauvais)

[Machine à cacher – Intérim – Confort précaire –
Fils de pub – Auto-shop – Image trafiquée…]

Rendez-vous ici même.

K comme fucK (what the)

[Insulte littéraire – Art de l’outrage – néo-Zazous –
Polémique télécommandée – Humoristes officiels…]

Rendez-vous ici & là.

L comme Logo

[Sponsors originels – Autoproduction –
Spiritual partners – Insignes de vie…]

Rendez-vous ici-même.

M comme Miss France vue de dos

[Il Manifesto – Homme-burger – Matchs funèbres –
Culte de la croissance – Mentalités d’assistés…]

Rendez-vous ici & là.

N comme Nuit (voyage au bout de la)

[Louis-Ferdinand Céline – Fictions du politique –
Servitude volontaire – Système d’hostilités…]

Rendez-vous ici ou là ou ailleurs.

O comme Odéon (occupation de l’)

[7 juin 68 – Groupe de paroles – Happening –
Théâtre d’un événement – Psychodrame…]

Rendez-vous ici & là.

P comme Pitié dangereuse

[Pity Pride – Syndrome compassionnel – Duplicitaire –
Contre-mendicité – Carrefour & Resto du coeur…]

Rendez-vous ici & là.

Q comme politiQue & poétiQue

[Points d’intersection – Des hauts & des débats –
Bartleby – Défaut de mémoire – Faiblesse oblige…]

Rendez-vous ici même.

R comme seRial posteR

[Photo-montage – Perspectivisme –
Petites différences – Planche-contact…]

Rendez-vous ici & là.

S comme Slogans

[Verbe collectif – Voix discordantes – Manifs sauvages –
Paroles dissensuelles – Cadavres exquis – Off record...]

Rendes-vous ici & là.

T comme Trenet (Didier)

[Art plastique – Libertin rural – Chimères objectales –
Symboles dépareillés – Coq à l’âne – Gai savoir…]

Rendez-vous ici même.

U comme Usuel & Ustensile

[Cuisine littéraire – Accommoder les restes –
Doute goûteux – Ersatz – Physique amusante…]

Rendez-vous ici même.

V comme Van (Jules)

[Vrai Art Nouveau – Sabotage, perruque, fraude –
Libé (1977-79) – Refus du travail – Autonomie…]

Rendez-vous ici & là.

W comme Water-closet

[Sexe & Graffiti – Ernest Ernest –
Secrets d’alcôve – Prose d’urinoir...]

Rendez-vous ici même.

X comme X (fils de)

[Antépénultième – subliminal –
Interdit aux moins de 18 ans…]

Rendez-vous ici même.

Y comme hYpothèse

[Robert Doisneau – Musée du Louvre –
Enfant sans collier – Mouton noir…]

Rendez-vous ici même.

Z comme parapaZZi

[François Wastiaux – Festival d’Avignon –
Valsez-Cassis Cie – Mise en scène & abîme…]

Rendez-vous ici & là.

Retour à l’abécédaire précédent
[janvier 2012], c’est par là.

[Arslan (Yüksel) – Badges – Crise (vive la) – Dico (pseudo-) – Eléphant (défense d’) –
Faurisson (Robert) – Graffiti – Hennig (Jean-Luc) – Inconduite (leçons d’) –
Jeunesse (Front de Libération) – Kibaltchitch (Alias Victor Serge) – Losfeld (Eric) –
Marinus van der Lubbe – aNormaux (impossibilité d’être) – Oublier (de ne pas) –
Pouvoir Point – hocQenghem (Guy) – Roms et Recyclage – Son (mur du) –
Téléphonique (cabine) – Umour (noir & blanc) – Voïna –
Witold (Gombrowicz) – seXisme ordinaire –
bYographie (auto-) – Zyeuter.]

On se souvient que c’est dans le berceau du néo-libéralisme thatchérien, en Angleterre, qu’un vaste mouvement étudiant avait contesté les coupes budgétaires dans le domaine de l’éducation qui se traduiraient là aussi par un renchérissement des droits d’inscription et donc un endettement massif de l’immense majorité des candidats à la fac et autant de boulots précaires sous-payés pour joindre les deux bouts. Un tel clash social ne s’était pas vu outre-Manche depuis des décennies.

Sur le continent américain, la contestation radicale de l’endettement forcé des candidats à l’Université a commencé au Chili par une grève étudiante de cinq mois entamée en mai 2011. Dans ce pays où justement, depuis l’arrivée des Chicago boys de la contre-révolution libérale dans les valises du Pinochet, l’enseignement supérieur avait été totalement privatisée. Face à des manifestations monstres de dizaines de milliers de jeunes scolarisés & précaires, deux ministres ont dû démissionner. Et le troisième, Harald Beyer, croyant calmer le jeu (de dupe), en annonçant la création d’une agence publique qui remplacerait les multinationales bancaires pour assigner les prêts et bourses aux étudiants, vient de relancer la contestation. Pour preuve, plus de cent mille jeunes manifestants dans les rues de Santiago le 25 avril dernier.

Aujourd’hui c’est dans la province francophone du Canada que ça prend une ampleur inégalée: trois mois de grève, deux cent mille personnes dans les rues de Montreal le 22 mars, et aucun essoufflement ni enlisement à l’horizon. Bien au contraire, des initiatives qui s’inspirent du mouvement Occupy étasunien, qui essaiment hors les facs, qui se réapprorie la rue & la pensée critique, tous azimuts. En écho aux pionniers du Printemps Arabe, ils ont appellé ça Printemps Erable, avec cet adage en guise de sous-titre: «Ils pourront couper les feuilles, ils n’arrêteront pas le printemps.»

Pour déjouer les négociations en trompe-l’œil, le mouvement a choisi de multiplier les initiatives, au-delà de la normalité routinière: des marches de nuit au cri de «Fuck la trève, vive la grève!» qui, déclarées illégales à partir de 22 heures, ont donné lieu à un début de répression musclée. D’autant que la police locale a déjà pas mal de bavures à se reprocher. Et que depuis une décennie, le Collectif Opposé à la Brutalité Policière (COBP), organise un cortège rituel le 15 mars pour protester contre la violence étatique et ses cow-boys en uniforme.
Certains, pour participer à ce courant d’incivilité festive, ont pris le parti de la franche dérision., en organisant un pseudo-défilé des «étudiants super-riches du Québec», le 1er avril.

D’autres, du mouvement BixiPoésie,  on préféré coller des stickers pirates sur le garde-boue des vélos municipaux, en lieu et place des slogans publicitaires récemment alloués à des sponsors privés.

D’autres encore ont préféré, en ce début mai, manifester en très petite tenue, pour mettre à nu l’hypocrisie morale de leur dépouilleurs même. Extrait de la «ma-nue-festation» en vidéo ici même.

Des multiples façons de faire collectif hors des sentiers battus, on se fera une idée en compulsant cette banque d’images Quelques notes, nothing pretentious, abondante et attentive aux moindres détails. Parmi les photos en libre-partage, ces trois-là.

Pas d’angélisme non plus, la contagion subversive du mouvement finissant par inquiéter les autorités, on a vu ressortir l’arsenal habituel des tentatives de division & intimidation des fauteurs de trouble… et la sempiternelle invitation au retour à la normale, de gré ou de force.
D’abord par la dénonciation systématique du syndicat le plus combatif (et le moins corporatiste), le CLASSE, dont l’extrémisme «irresponsable» a été souligné dans les news officiels. Pour juger sur pièce, on pourra écouter le discours d’un de ses porte-paroles, Gabriel Nadeau-Dubois, sur cette vidéo qui doit beaucoup, sur le fond et la forme, aux activistes de Occupy Wall Street.

Ensuite par la surenchère répressive et le pourrissement tactique, destinés à trier le bon grain de l’ivresse anarchisante, puis à stigmatiser les actes criminels des méchants Black bloc (un jet de fumigènes dans une station de métro présenté comme un «attentat»). Ainsi, le 4 mai, lors du rassemblement à Victoriaville, où se tenait le conseil général du Parti libéral actuellement au pouvoir, la foule, déterminée à encercler le bâtiment, a connu des charges et des gazages d’une rare violence. Le nombre de blessés, manif après manif, ne cesse de s’accroitre. Et l’obligation de reprendre les cours sous la «protection» des brigades anti-émeute devient monnaie courante. Plusieurs vidéos en témoignent, militante ou aux ordres, ici et là.

Pour goûter aux débats qui font rage là-bas, on pourra se reporter sur ces blogues la swompe et Poème Sale qui tentent de «jaser» sur l’immédiate actualité et la «fêlure» qui en émerge.
On pourra aussi lire la mise au point des libertaires du Carré noir.
Mais on écoutera aussi très attentivement ce texte de Marie-Christine Lemieux-Couture, scandé en plein air par Katia Gagnon au parc Émilie-Gamelin, le 25 avril 2012, durant la manifestation «Ostie de grosse manif de soir». On en goûtera la ligne de tension poétique & politique,  sous-titrée pour les peu-comprenants, ici même.

«Speak rich en Tabernaque [juron manifestant la colère]
Sur toutes les chaînes de radios comme celles de la TiVi
Speak rich say Quebec Inc
Parlez-nous du bien commun vendu au moins offrant
Des trous dans les poches de la nation
Pour que vos gaz de schiste perforent notre ignorance
Speculate on our future
Donnez-nous des choniqueurs de foutaises
Des bourreux de crânes de nuages pelletés
Des démagogues de la condescendance érigée en système
Pour nous faire avaler la pilule de votre mépris
Speak rich en Tabernaque
Ne tournez pas vos langues de bois sept fois dans votre bouche
Coupez à blanc nos arbres à profits
Fianancez les multinationales à même notre trésor public
Pendant que nous peinons sous le poids de notre «juste part»
Éduquez-nous à l’investissement et à la richesse
En nous endettant jusqu’à plus soif
Pour que vos intérêts nous plient l’échine
Speak rich en Tabernaque
As if we don’t know about how you lead a finacial crisis
Dites Fitch, Moody’s, Standard & Poor’s
Pour calmer notre tension du désespoir
Faites-nous croire que nous payons la dette de notre solidarité
Quand nous écopons des frais de 25 ans de libéralisme corrompu
Speak rich
Speak rich over our dead bodies
Because nous sommes 99% à creve de faim
Pour nourrir le Chonos du capitalisme sauvage
Speak it out loud
Because nous sommes lobotomisés par vos modèles de consommation
Nous comprenons des langages simples
Comme celui de la publicité
Nous comprenons des langages vides
Commes celui de vos discours politiques
Nous comprenons
Nous comprenons un peu trop
Speak rich en Tabernaque
Give us an American dream
Pour épancher nos plaies de capital humain…
Baïllonnez nos révoltes de votyre poivre démocratique
Supprimez notre honte sous la matraque des libertés individuelles
Étouffez-nous de vos droits lacrymogènes
Déformez notre cohésion sociale
Sous l’objectif propagandiste de vos mass media
Nous parlons peu
Mais nous n’oublions pas
Speak rich en Tabernaque
From Thatcher to Reagan
In Friedman or Von Hayek’s words
Bring usto the Washington Consensus
Enlight us with the New World Order
Nous sommes faits de désordre
Et votre norme et trop petite pour nous
Speak rich
Coupez les mùamelles de l’État
Excisez le peuple sous le bistouri des sintitutions financières
Il faut régler le pas des pauvres à coup d’inflation
Align us on your axis of evil
Nous sommes dociles dans la terreur
Pris de torpeur hivernale dans vos xénophobies quotidiennes
Mais si nous nous réveillons
Si nous nous réveillons
Nous savons soulever tous les printemps du monde
Speak rich
Tell us about your «cultural revolution»
Dites-nous combien vous êtes «socialement responsables»
Que notre lexique gauche se vide de son sens
Au bénéfice de vos soliloques sourds d’idéologie dominante
Condamnez notre culture de misère à votre dédain
Parce qu’elle ne cadre pas dans votre économie du Savoir
Parce que vous craignez que la force de notre «nous»
Renverse la faiblesse de votre «je»
Quand vous vous recroquevillez sur une «majorité silencieuse»
Pour mieux nier la rumeur dont la rue est otage
Quand nos cris résonnent sur les pavés
Pour faire entendre qu’une autre voie est possible
Speak rich en Tabernaque
Commencez-vous à comprendre
Que nous ne sommes pas seuls?»

Pour mieux saisir les références cachées de ces vers libres, on reviendra à la source d’un autre poème fondateur, Speak white, de Michèle Lalonde, créé en 1970 à l’occasion de de la première Nuit de la poésie à Montréal, qui a fait l’objet en 1980 d’un montage parallèle d’images contextuelles, à ne pas manquer, c’est juste là.

Et en guise de dédicace à tous les foutus endetteurs patentés, ces deux réponses lapidaires, brandies par quelques-uns des 99% planétaires, ces insolvables précaires et fiers de l’être…

Et en avance de trois jours sur le calendrier des festivités, l’affiche qui va tout bientôt recouvrir Montréal du même programme écarlate.

Post-scriptum du 15 mai:
Tandis que, à Montréal, quatre personnes sont toujours en détention provisoire, après dénonciation, pour jet de fumigènes dans une station de métro sous le chef d’inculpation ubuesque de «incitation à craindre un acte terroriste», une banderole de soutien a été déployée au cours de la manif de soutien du 14 mai, qui vaut pour là-bas, ici & ailleurs:
«L’État brutalise, les médias terrorisent, nous sommes tous fumigènes!»

Parmi les gardés à vue préventifs du jour, la mascotte des derniers cortèges, un prof de philo déguisé en «Anarchopanda», selon son pseudo-profil sur Fakebook. Qui contrevient ainsi au récent projet municipal d’interdire aux manifestants le port d’un masque «sans motif raisonnable». Et ci-dessous le contrevenant, en liberté… surveillée.

Quant aux piquets de grève brisés par les Robocops, au Collège Lionel-Groulx comme ci-dessous, ça se passe de commentaires…

Il y a plus d’une dizaine d’années, j’ai aperçu ce minuscule graffiti, frappé du sceau d’un tampon encreur, sur un mur de la rue Ramey, au pied de la Butte Montmartre.

Je n’en ai jamais repéré aucun autre depuis, de visu, à l’air libre. Bien sûr, j’ai suivi de près l’épopée industrieuse et foutraque du tampographeur Sardon, dont l’anti-mail art atteint des sommets de mauvais goût assumé.

J’ai plus récemment découvert les opuscules tamponnés de la main de Fabienne Yvert, dont ce petit dernier, d’un rouge intimiste et rageur, qui vient de sortir aux éditions La Ville brûle.

De mon côté, l’idée a fait son chemin, pour apporter ma modeste contribution à ce parent pauvre de l’inscription anonyme, mais pas sur papier couché, dehors, sur tous les supports susceptibles d’être tamponnés au vol. Même si, minimalisme oblige, il s’agit là d’encres murales aux limites de la visibilité, d’un modèle si réduit qu’ignorés par la plupart des passants et d’une technique d’impression si éphémère que vouée à disparaître à la première pluie. Signets insignifiants qui balisent le décor urbain sans tapage ni outrage spectaculaires, selon un genre de diableries qui préfère se nicher dans le détail justement. Face cachée du bombage extra-large.
À l’origine de cette série, une contrainte de départ et de menues variations: prendre deux proverbes distincts et en intervertir exprès une moitié de l’un avec l’autre à demi tronqué, à la façon d’un mot-valise mais avec deux bouts de phrases dans le même sac, en accolant chute et incipit à revers du bon sens commun, cul par-dessus tête. Et alors? Ça rime à quoi ce procédé? À soumettre la foutue sagesse populaire, et ses dictons, à leur propre contradict(i)on. Bref, faire faire fourcher la langue au cœur de ses réflexes conditionnés, démembres les formules toutes (sur-)faites, prêter vie à d’autres cadavres exquis. Et surtout faire mentir l’adage qui voudrait que les chiens ne fassent pas des chats en s’inventant un bestiaire chimérique, le chevauchement de quelques faux amis et même plus, si affinités maximales, une dialectique qui casse les briques.
Ci-dessous les huit premiers essais en rangs d’oignons sur la page…
et puis chaque coup de tampon en situation.

Pour revenir ici-même.

Ne plus perdre sa life à la gagner.

Choisir de ne pas s’abstenir…
même s’il est permis d’en douter.

Au moyen, très moyen, du suffrage
ne pouvoir s’exprimer qu’en creux,
par défaut, en détournant l’adage:
mauvaise fortune à contre-cœur.

Avant que les temps austères ne reviennent
donner envie de s’occuper de nous-mêmes…

Ligne brisée à l’horizon.

Des traînés blanches, suffit de lever la tête pour en voir partout dans le ciel. A priori, rien de spécial à signaler, chaque avion qui passe laisse sa trace derrière, pareil que les pots d’échappement des bagnoles en hiver, et comme là-haut ça gèle en toutes saisons, la vapeur d’eau, à peine sortie des réacteurs elle cristallise illico, alors ça fait plein de guirlandes de Noël, pas de quoi chercher midi à quatorze heures, des sillons de condensation ça s’appelle, contails en anglais, sauf que normalement le panache se dissipe en moins de vingt secondes dans l’atmosphère, tandis que là, si on regarde bien, très tôt le matin ou à la tombée de la nuit, y’a des lignes blanches qui durent très longtemps à l’œil nu, et plus ça s’étire en longueur, plus ça s’épaissit sur les bords, on dirait des nuages mais avec des figures qui n’existent pas au naturel, ni moutons cumulus ni mousseline stratus, des halos blancs en forme de chenille, d’éventail ou de sapin, avec des retombées dégueulasses dans l’air qu’on respire, mais l’air de rien justement. Des chemtrails ça s’appelle, parce que ça vient de chemical en anglais, pas besoin de vous faire un dessin, autrement dit des particules toxiques, et parmi elles un tas de virus bactériens, de sels minéraux et de champignons noirs qui bousillent la faune et la flore, et l’espèce humaine pire encore. D’après pas mal d’observateurs, les traînées suspectes, elles ont beaucoup augmenté depuis les années 90, et pas seulement à cause de la hausse du trafic aérien ou de la pollution urbaine, non, les zincs low-cost et le smog carbonique, ça n’explique pas tout, loin de là, faut pas croire. Derrière ces drôles de brumes persistantes, y’a d’autres raisons qui s’ignorent, et aussi des avions sans passager ni aucune ligne touristique, à très haute altitude, plus de dix mille mètres, pour échapper aux radars, qui font exprès de lâcher plein gaz un paquet de saloperies, des barils de barium aux quatre vents, et tant pis si ça nous retombe sur la gueule. D’accord, y’a certaines rumeurs sur le Net qui tiennent pas debout, comme le plan top-secret du Parti Démocrate, dès 1965, pour réduire la surpopulation au minimum viable, 400 millions d’habitants et le reste de vie à trépas, au sanatorium, en vaporisant des substances épidémiques avec des sulfateuses sous les ailes des bombardiers US Army, et vingt ans plus tard, comme par hasard, le VIH en Afrique, de nouvelles souches de grippe aviaire et une stérilité galopante sur le vieux continent. Sauf que attention, avec les thèses du complot, on doit se méfier d’où ça sort ou à qui ça profite, et là, c’est carrément un délire genre Klu Klux Klan qui fait endosser à la gauche humanitaire ses propres fantasmes eugénistes : diviser par dix le nombre d’étrangers sur terre. Et puis, avec Obama qui tirerait les ficelles, leur parano génocidaire, ça joue sur trop de tableaux à la fois, on dirait un ballon d’essai pour brouiller les pistes. N’empêche y’a pas de fumée sans feu, et l’épandage à grande échelle, les mecs du Pentagone, depuis les défoliants pendant la guerre du Vietnam jusqu’aux herbicides sur les champs de coca en Colombie, on sait qu’ils ont l’habitude, et des techniques très au point pour sulfater tous azimuts, même si ça dit pas dans quel but, à part nous empoisonner, mais on déjà compris que c’était pas très crédible, comme accusation, surtout que ces poussières-là, une fois qu’on les a balancées, nul ne peut plus deviner ni choisir qui sera touché, ni ceux qu’on voudrait épargner. Du coup, ça serait vraiment se chier dessus à l’aveuglette. En fait, la cause dont personne n’ose causer, c’est l’effet de serre, et d’ailleurs ça part plutôt d’une bonne intention, parce que le président Johnson, au milieu des années 60, des experts géologues l’ont prévenu du problème bien avant que les opinions publiques soient au parfum, le péril du réchauffement climatique, pas le trou dans la couche d’ozone, non juste le syndrome caniculaire, la fournaise qui se rapproche à la vitesse d a lumière. Alors, pour éviter la panique, il n’a rien laisser filtrer sur ce sujet et comme c’était hors de question d’emmerder les industriels avec la baisse du CO², il a opté pour une solution révolutionnaire, suffisait d’y penser, un vrai conte SF pour enfant, le marchand de sable qui jette sa poudre aux yeux dans les nuées pour réfléchir les rayons solaires, histoire d’empêcher l’astre infernal de nous cramer à petit feu, sauf qu’aujourd’hui, avec ces pluies acides, faut se rendre à l’évidence, le remède s’avère pire que le mal, bouffer du pesticide pour pas attraper le choléra, merci bien, on aurait pu arrêter les frais, mais nos foutus stratèges météo, plutôt que d’avouer leur erreur, mea culpa et puis basta, ils continuent de nous enfumer à haute dose, incapables de se déjuger, comme quoi ça sert à rien de vouloir gagner du temps, à force de prévenir l’apocalypse annoncée on finit par en précipiter une autre.

S’exposer aux dissemblances androgynes.

Parmi tous les arts mutins de l’écriture murale – des aphorismes aérosol aux blazes indélébiles, des pochoirs typo sur bitume aux messages perso typex, des silhouettes parlantes sur papier collés aux posters sauvages XXL, du slogan adhésif des stickers aux mosaïques perchées des space invaders –, il en est un qui se contente de peu, pirater l’air de rien les avis de recherche scotchés à la va-vite sur les poteaux qui parsèment les trottoirs. On y tellement habitués à ces affichettes d’un voisin qui a perdu chien ou chat qu’elles font déjà partie du décor. Mais avant d’aller voir du côté parodique, pour se mettre dans le bain, quelques specimens pour de vrai.

Des avis d’un autre type, en quête d’un emploi à domicile, se trouvent  plutôt sur les gouttières d’évacuation. Ces petites annonces-là – qui en disent long sur les conditions précaires de la survie –, souvent manuscrites, et d’une main féminine, comportent une sorte de collerette à franges vers le bas, permettant à chacun d’y détacher un numéro de téléphone, pour mémoire. Là encore, ça va se nicher dans de tels recoins qu’on finirait par oublier l’omniprésence de ces billets, d’une si troublante délicatesse. Depuis un an ou deux,  j’en ai photographié toute une série, sans but particulier, juste pour ne pas oublier que ça existe. Quelques spécimens ci-dessous, dont deux intrus qui ont dû me mettre la puce à l’oreille.

Suivre à la trace ces drôles d’affichettes, s’inspirer de l’ambivalence de leur écriture, entre lettre ouverte et non-dit intime, pour en fabriquer d’autres, de pure fiction, dérisoires mais sans céder au sarcasme. En ces matières, l’art du détournement se doit d’être au diapason d’une neutralité fragile, sensible, discrète, et fuir la tentation du démarquage tapageur, du canular graveleux, de la lourdeur satirique. Le sempiternelle dilemme de l’ironie et de l’émotion, transposé sur la voie publique. À ce petit jeu, on apprend justement à disparaître autant que possible, à s’effacer dans le geste même de l’exposition, à ne parsemer ici ou là que des motifs imperceptibles d’interrogation. Puisque l’idéal serait que ces flyers fantoches se fondent dans le paysage urbain, selon la stratégie de la lettre volée. Et plus c’est banalement contrefait, proche de l’original, mieux ça passe inaperçu. D’ailleurs, comme je m’y suis essayé récemment, dans mon quartier, j’ai pu voir sur le visage des passants à l’arrêt, en train de déchiffrer la chose, quelques moues dubitatives et pas mal de sourires en coin.

Et sitôt après cette timide tentative, dans quelques rues de Montreuil, j’ai bien dû m’apercevoir que cet art mutin de l’affichette fictive avait d’autres adeptes de part le monde. D’où ce nouveau jeu de piste : recherche avis de recherche sur Internet. Bonne pioche, j’ai fini par en collecter un large échantillon, du pur canular potache à la démarche plus conceptuelle. Comme quoi, une fois n’est pas coutume, en Street Art, il y a encore des zones de contact entre une créativité désinvolte, passionnée, amateur, et des œuvres promises à la reconnaissance esthétique. Entre la blague d’un goût douteux et le dadaïsme porté aux nues par ses collectionneurs même.

Made in SanFransisco, mai 2010.

Made by Redboy, in London, 2010.

Made in Lyon (Croix-Rousse), 2010.

Made by Redboy, in Minneapolis, mars 2011.

Made in Portland (USA), mars 2010.

Made in Dublin, 2011.

Made in Los Angeles, 2011.

Made in Toronto, 2011.

Made in Paris, avril 2012.

Made by Jaitoutperdu.blogspot, in Bruxelles, 2010.

Made by Cali Rez, in Paris, mais 2011.

Made by Joon Mo Kong, in New York, 2010.

Made by Jaitoutperdu.blogspot, in Bruxelles, 2010.

Vendredi dernier, à l’heure du déjeuner, entre deux averses, un bref moment d’éclaircie, je remonte le boulevard Arago, sans rien qui presse, alors j’en profite pour faire une halte devant un de mes lieux-dits fétiches, la dernière vespasienne de Paris, au pied de la prison de la Santé. Au tout début de ce pense-bête, j’avais déjà raconté comment cet urinoir public était le seul à avoir échappé à la destruction en 1977, demeuré en place pour permettre aux policiers patrouillant autour de la taule d’uriner à mi-chemin de leur ronde et servant surtout, depuis lors, aux chauffeurs de taxi soucieux de se soulager au plus pressé, entre deux courses. Premier reportage encore accessible ici même. Campagne électorale oblige, le chiotte à ciel ouvert affiche sa préférence partisane, ça mérite un petit clin d’œil photo-hygiénique.

Aujourd’hui, impossible d’apercevoir les fenestrons à barreaux des cellules, le feuillage printanier des platanes obstrue presque totalement la vue, et ça doit être pareil pour les embastillés, j’imagine. Avant de rejoindre Denfert-Rochereau, me vient l’envie confuse de faire le tour du mur d’enceinte, de raviver quelques souvenirs au passage. C’était il y a bientôt quatre ans, pendant un trimestre entier, un atelier de théâtre avec une dizaine de détenus dits «volontaires», chantier animé avec l’ami metteur en scène François Wastiaux. Une fois par semaine, deux heures et demie de répétition intensive dans la petite salle dévolue aux activités gymniques, religieuses ou culturelles, surplombant de ses meurtrières aux carreaux brisées deux cours de promenade. Là, dans cet espace d’utopie restreinte, mais hors la présence des surveillants, on avait remis en jeu Les Carabiniers, d’après notre adaptation pour la scène du film de J.-L. Godard. Moments d’échanges précaires, fragiles, en partie illusoires, mais d’une rare immédiateté entre apesanteur et gravité. Pas de questions indiscrètes, plutôt des confidences indirectes au détour des répliques de la pièce. Et dehors, les époques se superposent d’une autre façon, aux confins de la rue de la Santé, à l’occasion d’un nouvel arrêt sur image.

Engagé dans la rue Jean Dolent, toujours en contrebas de la forteresse, longeant son troisième côté, un rayon de soleil qui m’éblouit de biais. Ça vient de la baie vitrée d’un loft, sur le trottoir d’en face. Je pile net, lorgne l’encadrement en demi-lune, devine l’ombre pesante d’un reflet carcéral. J’essaye de saisir ce fugace pressentiment au vol : leur captivité mise en abîme à l’air libre.

Ne manque plus qu’un dernier côté au périmètre pénitentiaire, suffit de tourner rue Messier (pas l’escroc Jean-Marie, de Vivendi Universal, condamné à trois ans avec sursis, mais un astronome prénommé Charles, homonyme de moindre renommée). À peine engagé, je ralentis avec en ligne de mire, sur la gauche, un préfabriqué Algeco. L’indice de quelques travaux en cours ? Non, juste un foyer d’accueil caritatif pour les familles de prisonniers en visite. Tout un symbole, ce préfabriqué de chantier : provisoire à perpétuité. Special dédicace aux condamnés à la «préventive» qui s’éternisent en cette Maison d’Arrêt.
J’essaye de remettre ce baraquement en perspective, recto verso.

Sauf que dans mon dos, à peine le temps de ranger l’appareil, une voix m’interpelle, peu avenante. Je me retourne. Cet homme doit avoir soixante-dix ans, mais il porte encore beau, la gueule de Philippe Noiret en plus burinée, la carrure de Lino Ventura en moins épaisse. Soudain inquisiteur, il exige de savoir à quoi ça rime toutes ces photos? Il a dû me prendre pour un touriste en quête d’un pittoresque déplacé. En quelques mots, je m’explique : les photos de l’Algeco, c’est histoire de montrer que les familles des emprisonnées, elles sont pas bienvenues ici, le cabanon en face de la cabane, tout un symbole, etc.
Le voilà en partie rassuré. Du coup, comme il en a lourd sur le cœur, que ça le démange de s’épancher, je tombe à pic, il a trouvé une oreille attentive, l’inconnu idéal auprès de qui vider son sac. Un long monologue s’ensuit, d’une voix monocorde, intarissable de tristesse. En substance, disons qu’il est venu voir son fiston au parloir, déjà 4 mois que ça traîne son procès, oh il a pas fait grand-chose le Jacques, juste une bagarre qui a mal tourné dans un bar de Montparnasse, à quatre contre un, alors il bien fallu qu’il se défende, son Jacques, mais le problème c’est que sur les quatre types qui l’avaient provoqué, y’en a encore un à l’hosto, un tesson de bouteille dans la gorge, d’après l’autopsie de madame la juge, mais justement cette juge-là, aux dires de l’avocat d’office, elle a été récemment accidenté par le mobile-home d’un gitan, alors sûr que maintenant elle doit avoir le mors au dent contre les gens du voyage, et ça tombe mal comme préjugé contre leur famille d’origine, ajoute le septuagaire, d’autant que ça lui fait tout drôle de poireauter devant les portes de la Santé, parce que fin 1942, tout gosse, il faisait déjà le pied de grue ici même, pour visiter son propre père, le Jacques qui s’était fait arrêter dans le métropolitain, sans aucun papier sur lui, et pour cause, il les avait déchirés exprès, le seul moyen d’échapper au Service du Travail Obligatoire, pas si bête le Jacques, évadé, puis repris, puis réchappé encore, avant de rejoindre les FFI.
Pour lever un début de malentendu, je l’interromps en plein soliloque:
— Et le Jacques, c’est votre fils ou votre père…?
Et l’autre d’enchaîner illico que oui, c’est vrai, ils s’appellent pareil, le défunt père et son cadet, tous les deux sous les verrous au même âge, 22 balais, alors que lui, Jacques c’est que son troisième prénom, du coup, il a pas connu les barreaux, jamais foutu les pieds au trou, fatalement ça a sauté une génération, vu que dans son cas, il a toujours préféré travailler réglo dans la restauration, non, pas en cuisine, comme artisan ferrailleur, pour restaurer leurs casseroles aux cuisiniers, l’étain ça marchait très fort à l’époque, en Savoie, à Lyon ou même sur Paris, fallait choisir les régions de bonne clientèle, là où y’avait du cœur à l’ouvrage, les grandes maisons avec plusieurs étoiles au Michelin, un vrai pactole, d’ailleurs s’il avait mis tout l’argent de côté, il aurait pu s’en acheter dix de maisons de campagne, mais lui, c’était pas son genre de mentalité, les petits épargnants, il préférait la belle vie en caravane, l’esprit de la fête, même si aujourd’hui il a fini par se poser à Colombes, un pavillon tranquille, et ça lui fait une trotte pour venir jusqu’à la Santé voir chaque semaine son dernier-né, mais bon, les chiens font pas des chats, le petit Jacques c’est son grand-père tout craché, ils ont jamais voulu trimer à la soudure ni au rempaillage, ni s’embaucher chez un patron, n’empêche le vieux il l’avait bien prédit avant de tirer sa révérence, les bonnes affaires ça va reprendre à l’ancienne, parce que l’inox ça accroche à la cuisson et puis ça donne un drôle d’arrière-goût au palais, les chefs ils y reviendront aux vieilles casseroles, vu que la soupe y est meilleure.